Yo es otro

                                Yo es otro, cuervos rojos
                                se dispersan y reúnen en los versos de Rimbaud
                                y se abaten sobre mí con sus picos de hueso.
                                Flores árticas (no existieron) en esta fiesta de invierno
                                donde crecen, en la danza de mis ojos, en el baile
                                y el cortejo, en la obra que devora de umbrales los vientos fríos.